Desde Lá
Fico imaginando, por vezes, o texto de quem primeiro escreveu; aquelas poucas e parcas palavras espaçadas miudamente entre as intenções, desejosas de expressar algo que ainda não fora inventado. Pois tudo que escrevo tem aquele sumo antigo, que sai de outras palavras, de composições alheias.. aquele leve toque de baunilha floral, que só podia vir mesmo do campo. Não sei escrever sozinha. Os dias que passam em branco são uma perdição. Vou perdendo a fala, a maciez, a sutileza. Aquele texto rudimentar provavelmente não saiu de duas palavras. E o seguinte se inspirou nele, e a coisa foi crescendo, até a avalanche dos Márquez, Andrades, Alighieris e Cortázares. Uma enxurrada de tudo que é vida dentro das letras. E eu, muito mais do que eles, preciso dos livros para ganhar energia, tirar a ferrugem das vírgulas, respirar uma nova ideia.