Por fim,

L'oiseau est transformé
dans quelque chose d'autre qu'heureux.

Ainda me lembro bem do dia em que primeiro ouvi teu nome. Desde o começo, viera ligado a uma parte do meu futuro que eu mesma desconhecia. Não demorou muito para que virasse rotina, termo constante nas minhas madrugadas insones. Admito agora que aprendi contigo a não dormir, muito antes de te conhecer. Fazia de tudo para ficar acordada e poder trocar umas palavras a mais, ver outro sorriso gelado escapar sem querer e conseguir aos poucos pequenas e deliciosas confissões. Meu dia passou a ter mais graça à noite, a fazer mais sentido sob as estrelas. Perdi a conta das vermelhidões que me perpassaram o rosto com palavras quentes e risos ternos. Ainda hoje me vejo acordada abraçando a escuridão da lua até que ela também desapareça por mais algumas horas. Depois de umas quantas semanas assim, pude finalmente me esquentar com teus braços seguros, afundar a cabeça em teu peito aberto e me inebriar com o perfume da tua pele. Roçar os dedos por teus cachos ralos e macios, labirínticos. Todo o meu ar independente sumiu no mesmo instante em que teus olhos me atacaram verdes de sabor e tesão. Mas em ti fiquei mais forte, quebrei travas que me cercavam, afastei-me de quem me fazia mal sem saber. Ganhei um mundo novo que lentamente nos aproximou, embora eu imaginasse que já estivéssemos irrevogavelmente conectados. Tive a honra de me apaixonar por tua cidade através de teus olhos, de cantar a vida por tuas músicas e poesias, de conhecer pessoas admiráveis que até hoje trago fundo no peito. Ainda sinto o cheiro do mar ao recordar nossas caminhadas tímidas, tempestuosas ou ardentes pela areia grossa. Sei o quanto te aborreci, e sei o quanto te fiz feliz sob holofotes azuis de brumas artificiais, ainda que baixinho. Malhei meu coração, sonhei com mundos alheios. Estuprei retinas que conseguiam me entender, ainda que não quisessem ou pudessem. Ainda o faço de vez em quando, mas prometo que isso um dia acaba. Sei que pássaros em sua vida contente são mera utopia em teus lábios bravios, e entendo que a companhia uma hora tenha de partir. Não conheço a data dessas linhas, mas o tempo se encarrega de chegar. Um tempo de recomeços, de novos sorrisos, de abraços cada dia mais apertados. Sem que eu tenha de mentir o que transparece nos olhos embotados de outros braços.

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Quanto do teu sal

A sétima palavra mais difícil de ser traduzida no mundo todo não é outra que não a nossa Saudade. Cunhada através dos tempos por meio do latim para Solidão, nossa Saudade criou raízes na época das grandes navegações, provavelmente para descrever o sentimento das mulheres deixadas para trás pelos marinheiros de outrora. Uma sensação de falta, um desejo de possuir o que já fora seu, a privação da companhia, a solidão, certa incompletude, melancolia e nostalgia. O sentimento da espera. Tudo junto. Saudade, em sua essência, transcrevia um sofrimento. A dor da perda, do tempo atuante, da distância. Algo que só acabava se o matassem. O que torna ainda mais curioso como, nos tempos modernos, criamos certa veneração pela Saudade. Conseguimos a proeza de transformá-la em um sentimento belo, bonito de ser sentido e vivido. Lembranças doloridas passaram a nos trazer um sorriso aos lábios junto às lágrimas quase secas. O mar salgado de Fernando Pessoa já estaria doce nos tempos de hoje. Aprendemo
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Banderas e fuscas

Há tanta coisa que deixei de saber nesses últimos meses. A caneta implorava por registrar em tinta o que fluía em ternas ondas de minha memória. Mas deixei de escrever, por querer deixar de sentir. Sentir o novo, veja bem. A felicidade me acompanhava de perto, e não queria que nada a atrapalhasse. Mas, como de costume, fronteiras nunca conseguem separar por completo dois países, e acabei me deixando envolver por teus pensamentos. Teus lábios tristes hoje me sorriem em súplica, e nessas noites perfumadas sinto a imensa vontade de te trazer a mesma felicidade com um roçar de mãos e um olhar mais quente. Em vez disso, vejo o vazio e o medo, a corajosa decisão de não mais se deixar à mercê dos ventos e tormentas. E me sinto incapaz de ajudar, por mais que tente. Mas, e te juro, minha tempestade sabe ser calma.
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sm (gr kýklos)

ciclo ci.clo 1  Intervalo de tempo durante o qual se completa uma sequência de uma sucessão regularmente recorrente de eventos ou fenômenos. 2  Evento raro, em atual inobservância. O que não é teu, mas te pertence. ** O cume que nunca chega, pois se parte em pedaços. ** Um tempo sem ponteiros, sem fronteiras, estável no plasma mental. ** Ouvi esses dias que o comportamento é apenas eletricidade percorrendo músculos. Tolos, todos eles.
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