Mais vida, rubra noite!

Poetry, surge and nausea, poetry, suicidal song, poetry, that restarts from another world, in another life. You left us hungrier, poetry, strange food, if no bread equals you: the fly swallows the spider. Poetry, under the principles and the vague gifts from the universe: in your incestuous lap, the beautiful cancer of verse. Blue, in flames, the tellurium reinstates the poet's essence, and what is lost is rescued... Poetry, secret death. (Carlos Drummond de Andrade, "Brinde no Banquete das Musas" - translated by Adriana F. M. Oliveira)

What wants the angel? to call her. What wants the soul? to be lost. To be lost in harsh guyanas to never again find itself. What wants the voice? to bewitch him. What wants the ear? to soak itself in blasphemous screams till it rests stunned. What wants the cloud? to kidnap him. What wants the body? to solve itself, to efface life's memory and all that is memory. What wants the passion? to stop him. What wants the chest? to close itself against the powers of the world to fuse itself in darkness. What wants the song? to rise itself in arch above the abyss. What wants the man? to rescue himself, to the prize of a song. (Carlos Drummond de Andrade, "O Arco" - translated by Adriana F. M. Oliveira)

The tooth bites the poisoned fruit the fruit bites the poisoned tooth the poison bites the fruit and bites the tooth the tooth, biting itself, discovers now the toothsome pulp out of nothing. (Carlos Drummond de Andrade, "Descoberta" - translated by Adriana F. M. Oliveira) This is a poem by Carlos Drummond de Andrade (1902-1987), the most influential Brazilian poet of the 20th century. He was born in Minas Gerais, lived in Rio de Janeiro, and died on August 17th. Why is it that I love him? Poema de Carlos Drummond de Andrade (1902-1987), o mais influente poeta brasileiro do século vinte. Nasceu em Minas Gerais, morou no Rio de Janeiro, e morreu em 17 de agosto. Por que será que o amo?

Como é difícil amar um homem! Ao acordar, a falta do abraço, do rosto cansado, da pele áspera e tão, mas tão macia. Tudo me faz delirar. Toca uma música em algum lugar, vejo um filme, passa uma cena na televisão. Leio teu livro. E esse amor estranho me faz querer dividir tudo. Tudo o que antes, ah, antes era só meu. E fico confusa, sem saber o que fazer, como não ser chata ou irritante, ausente ou presente demais. Como matar todo o ciúme primitivo que acaba com as paixões. Das paixões, aliás, como manter o desejo vivo, num mar de estranhas doenças? Sinto a vida passar, e eu passo. Sem urgência, mas passo. E como é engraçado perceber que ainda não sei amar. Talvez Carson tivesse mesmo razão, pelo menos em algo. Da próxima vez, amo primeiro uma árvore. Um rochedo. Uma nuvem.