Mais vida, rubra noite!

Conversar com os mortos não é coisa de gente louca. É cotidiano, lugar-comum, costume de quem lê. As palavras formam um portal direto para outras vidas, outras mentes e sentimentos. Leio contos de séculos passados, e o que vejo? Um corpo já desaparecido da terra, transformado em matéria orgânica e quiçá parte de outras vidas, conversando comigo em sua antiga forma. Contando-me de suas rotinas, do que lhe fazia rir, chorar, amar, sofrer. Assisto ao desenrolar da história como quem vê um filme que acontece ao vivo. Meu tempo vira o tempo dele, e, assim, consegue voltar ao presente. Escrevo na presunção de voltar, após minha partida, ao ritmo do ponteiro dos segundos no relógio de outrém, para que possa lhe compartilhar da minha visão póstuma do que me acontece agora, e que seja tão louco, mas tão louco, que seja normal.

Numa fantasia das minhas conexões neurais, você se desintegra em uma aura multicolorida, e suas partículas etéreas pairam em suspensão sobre o mundo. Num estalar de dedos, essa poeira cósmica retorna violentamente à Terra, espalhando-se por todos os cantos. Você já não é mais você. Deslealizou. Como o oceano virando mar, rio, cachoeira, nascente e chuva. Uma gota d'água. Milhares de gotas d'água. E quando você choveu, brotou nos lugares mais inesperados. Floresceu nos olhos claros de outra pessoa. Surgiu nos fios reluzentes e grossos que contornam um sorriso diferente. Caminhou junto de pernas compridas que não eram suas. Arqueou-se nas sobrancelhas de um terceiro. Apertou a boca de satisfação em lábios que nunca tocaram os meus. Sua mão gesticulou por outros dedos, suas canções-poesia ecoaram em outro timbre, e mesmo sua ironia encontrou outra voz. Você se espalhou como feixes de luz, sem pedir licença, enfeitiçando mais uma vez a escuridão. E o amor, antes desacreditado, m

Chapeuzinho era imbecil. O lobo, de fartos e lustrosos pelos, um dia ficaria calvo. De olhos tão grandes e iluminados, seria cegado pela vida. De orelhas altas e atentas, deixaria de ouvir o coração. De boca sedenta e faminta, esqueceria o gosto da saliva e do tesão. Mas Chapeuzinho, impúbere e néscia, sabia de uma única coisa: era ele, é ele, sempre será ele. Às favas com o lenhador.

ciclo ci.clo 1  Intervalo de tempo durante o qual se completa uma sequência de uma sucessão regularmente recorrente de eventos ou fenômenos. 2  Evento raro, em atual inobservância. O que não é teu, mas te pertence. ** O cume que nunca chega, pois se parte em pedaços. ** Um tempo sem ponteiros, sem fronteiras, estável no plasma mental. ** Ouvi esses dias que o comportamento é apenas eletricidade percorrendo músculos. Tolos, todos eles.

dizem que tenho tendência a atrapalhar a vida profissional de quem se envolve comigo. dizem, não, não dizem. que sei eu de profissão, além de amar? nasci amada e vou morrer amando, amor é minha carreira. não uso terno, saia lápis, blazer de duas pontas. mas ninguém sai triste de um abraço meu.

Sei que um céu nos separa. Um céu, nada mais que isso . As mesmas estrelas, satélites e planetas. Mas é esse céu que nos isola. Quando venta por aqui, o calor te abafa; Ao me bronzear, sei que a chuva te molha a fronte e escorre pelos lábios, E beijas cada gota como se fora a última esperança. Mas é esse céu que nos separa. Um dia, hei de dobrar a lona azulada que se estende sobre nós, E deitaremos juntos numa confusão de pés e estrelas.