tag:blogger.com,1999:blog-73618906092500044302012-02-16T18:42:05.793-02:00Dri F.M.O.http://www.blogger.com/profile/09221231158452226740noreply@blogger.comBlogger711100tag:blogger.com,1999:blog-7361890609250004430.post-36009282182403497012012-02-10T02:49:00.000-02:002012-02-10T02:49:48.568-02:00

Oi, estranha. Podia começar com o clichê você-vem-sempre-aqui, mas parece que já estavas aqui há um tempo. Eu é que não percebi. Tantos rostos comuns, bocas retocadas, íris coloridas detrás de lentes escuras e peles recobertas pelo bronzeado do sol. Fica difícil perceber o novo. Mas a vida é mesmo assim, de repente se impõe na frente de tudo e as coisas se esclarecem à força, ainda que

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Efemérides sempre mexem comigo daquela forma que só uma mulher sabe sentir e entender. Mas as tais datas comemorativas... Parecem-me exatamente um pretexto para celebrar. E é algo desapontador perceber que precisamos delas para nos permitirmos uma pausa nos 365 sufocantes dias, 5 horas e 48 minutos de uma translação a fim de refletirmos sobre o que nos cerca. E realmente precisamos, em meio a

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Há tanta coisa que deixei de saber nesses últimos meses. A caneta implorava por registrar em tinta o que fluía em ternas ondas de minha memória. Mas deixei de escrever, por querer deixar de sentir. Sentir o novo, veja bem. A felicidade me acompanhava de perto, e não queria que nada a atrapalhasse. Mas, como de costume, fronteiras nunca conseguem separar por completo dois países, e acabei me

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Em poucos dias juntos em rotações orbitais, nunca tantas palavras haviam sido antes publicadas. Mas a cada palavra que escrevia, meia dúzia se sufocava na garganta, presa pela falta de tempo, disposição ou coragem. As engrenagens precisavam de óleo outra vez, mas hesitava ao pensar nas arengas que diria assim que pudesse. Os minutos corriam ao contrário, as horas de seu dia decresciam, e tudo

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Vivo cada vez mais convencida de que nos parecemos em diversos e espantosos aspectos com aqueles répteis escamados e serpejantes que muitos têm por prática odiar. Carnívoros, muitos se valem de doses moderadas ou intensas de peçonha a fim de acabar com o inimigo; outros lançam mão da tática de sufocamento, sorrateiros e ferozes ao atacar a vítima sem deixar muitos vestígios. Não costumam mastigar

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Hoje me peguei pensando nessas letras que te são comuns. Outra vez, admito. Por mais que tentasse me distrair, as horas passavam lentas e arrastadas, esperando pelas voltas do ponteiro. Queria que chegasse logo. Mesmo sabendo que não adiantaria muito. Ainda assim, era uma desculpa para aquele recado há tanto planejado e repensado. Um motivo a mais para falar contigo, ainda que, por mim, não

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L'oiseau est transformé dans quelque chose d'autre qu'heureux. Ainda me lembro bem do dia em que primeiro ouvi teu nome. Desde o começo, viera ligado a uma parte do meu futuro que eu mesma desconhecia. Não demorou muito para que virasse rotina, termo constante nas minhas madrugadas insones. Admito agora que aprendi contigo a não dormir, muito antes de te conhecer. Fazia de tudo para ficar

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Não sei mais o que é adeus. Ou a Deus. Fui perdendo os dois aos poucos, mas posso me lembrar vividamente do dia em que descobri o que era ir embora. Fazia frio, e eu tinha acordado cedo para uma das obrigações infantis de uma família então católica. Escutava há duas horas cantorias e pais-nossos e fábulas sobre o joio, o trigo e os homens. Toda aquela atenção a histórias que perdiam a graça perto

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—Ainda escrevo pela necessidade de expulsar o que sobrou – disse ele, por linhas tortas que não eram para mim. Mas era como se tivessem saído de minha boca. Cada palavra gélida e triste, carregada da felicidade do amor que um dia foi, e que então resolveu ir de vez, e nunca mais voltou. Sinto cada pensamento dele correndo pelas sinapses, como se fossem apenas velhas memórias que eu estivesse

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A sétima palavra mais difícil de ser traduzida no mundo todo não é outra que não a nossa Saudade. Cunhada através dos tempos por meio do latim para Solidão, nossa Saudade criou raízes na época das grandes navegações, provavelmente para descrever o sentimento das mulheres deixadas para trás pelos marinheiros de outrora. Uma sensação de falta, um desejo de possuir o que já fora seu, a privação da

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Com você aprendi na marra a ser menos egoísta, a amar de longe o que jamais estaria perto, a ter carinho quando tudo o que eu sentia era ódio. A segurar nos olhos as gotas amargas ao ver um sorriso, a abafar o grito incapaz de julgar. Não fiz mais manha ao perder uma discussão, e descobri como abandonar silenciosamente qualquer navio que naufraga. Aprendi a ter insônia. Parei de procurar pelo elo

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Depois de um maravilhoso dia de sono, desperto com a alegria renovada de quem cumpriu seu dever. Abro as janelas para respirar o ar fresco de um fim de tarde. O sol ainda brilha tênue no horizonte enquanto pego uma calcinha limpa e uma regata e atravesso o quarto até chegar no banheiro. Esqueço a porta aberta, mas não há ninguém em casa. Desço as calças do pijama, que deslizam pelas pernas como

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Cada hora que passa, é mais por que te esperar. Prometo não reclamar de dois dias perdidos, das noites despertas, das manhãs cansativas e recompensantes. Nada disso faz sentido quando lembro do teu hálito fresco junto ao meu, das bobagens que insistes em dizer e das guerras de cócegas que dominam o colchão. Não encontro sobriedade na íris de teus olhos, e nem a quero: ando tomada pelos desejos

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—A lua está linda hoje. Já viu? E lá foi ela, correndo com sua camisola curta, abrir a porta da varanda para espiar. Ficou com medo de molhar as pantufas, porque não lembrava se havia chovido. Mas era tarde, os pés se adiantaram e logo estava debruçada sobre o beiral, olhando para cada lado em busca do satélite dos namorados. Em vão. Estava escondido n'algum lugar inalcançável pela vista de seu

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Os joelhos doem se corro muito; por isso, prefiro caminhar. Passo sobre passo, e aquele sorriso gigante a me observar. Somos dois em passos lentos, perdendo algumas calorias e aproveitando o instante. Tenho medo de tropeçar, cair, bater de frente ao chão de pedra; tu também. Não sei até onde teus tendões se esticam, mas os meus às vezes são bem curtos, e logo tenho de aquietar um pouco. Mas gosto

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Era um hábito antigo que ele tinha: entrar dando com a porta nos batentes — "Que te fez esta porta?" a mulher vinha e interrogava... Ele, cerrando os dentes: — "Nada! Traze o jantar." — Mas à noitinha calmava-se; feliz, os inocentes olhos revê da filha e a cabecinha lhe afaga, a rir, com as rudes mãos trementes. Uma vez, ao tornar à casa, quando erguia a aldrava, o coração lhe fala — "

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Benjamin Franklin é dos meus. Tem o dia 17 mais marcado que tatuagem. E fez de tudo um pouco, de enxadrista a escritor, inventor, diplomata e filantropo. Mas, a meu ver, seu genial experimento com a pipa corre lado a lado com um ato brilhante. Franklin nos presenteou com o provérbio "Early to bed, and early to rise, makes a man healthy, wealthy and wise", e, logo em seguida, satirizou os

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I won't pretend I know any English. I don't. Writers should only write in their mother tongues, otherwise their stories get lost. But what if you need to reach that special reader? Who will surely struggle to understand every word you say in other language, but won't exactly get how he spins your world and makes you start to wonder a lot of What Ifs? That's all that is to blame on him; not being

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As grades que se fechavam em minha liberdade já se afastaram, inibidas. Levaram consigo meu medo de que houvesse, numa das intempéries malucas da vida, afastado-me da única porta rumo ao paraíso. Já não acho que haja apenas uma entrada, mas também não tenho certeza de que quero entrar. Ou de que já não estou lá. Pois veja tamanha tranquilidade que se apodera de mim. Hoje, sem futuro e com um

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Das bordas do Aconcágua, ele me disse oi. Contou suas histórias, me chamou de gracinha, mais uma vez, em francês. Não bastou muito para voltarem todas as lembranças do que parecera outra vida. Fiquei revendo uma por uma, saboreando cada instante com a preguiçosa delicadeza de quem passou o dia sonhando acordada. E bastou menos ainda para que percebesse, como o estalo de uma folha seca ao se impor

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A vida ultimamente tem sido um circo. Mas daqueles de batalha. Tento, em vão, carregar-me das melhores armas disponíveis, sabendo que não estarão ali quando eu delas precisar. Mas preparar-me faz bem, anima a disposição, regula o intestino. Sinto que serei útil em breve. Útil para mim mesma, é verdade. Mas são pouquíssimos os sortudos que conseguem isso. Meu mês voa. O tempo dança com saudades de

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Morro de saudades do tempo em que eu podia gritar para todo mundo ouvir. Hoje é só sufoco, um sussuro inaudível antes de dormir, um pensamento vago pelos cantos da memória.. procurando companhia. Essa anestesia me cansa, a apatia, a falta de vontade. Quero de novo os superlativos, os muito, demais e sempre, os íssimos tão raros por todo lado. Aquele desejo enorme de acordar no outro dia porque

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O sol aquentava a terra das samambaias e as poucas gotas envergonhadas nas pétalas das azaléias no pórtico, enquanto acompanhava a melodia inebriante dos pés apressados dentro de casa, loucos por tirar o máximo de proveito daqueles minutos de vida perfeita que se esvaíam. Um café da tarde como tantos outros, cujos paladares entorpeciam os dissabores de ambos. Sinatra invadia a sala, os raios de

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Houve uma época em que um "Bom dia" era o êxtase do meu dia. Ao receber esse cumprimento, não conseguia mais controlar minha boca, que se distendia num sorriso sem fim. O que se seguia ao "Bom dia" ficava na minha cabeça por dias e dias, virava nome de blog, senha de banco, data de dentista. Qualquer coisa de que precisasse me lembrar, era só usar o bendito "Bom dia" que dava certo. Ele, por si

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Tenho um vício. Que não tem nome. Tem timbre. Sou viciada na Voz - não em qualquer uma, veja bem. Cheguei ao ponto de carregar comigo, a todo tempo, minúsculas doses, escondidas da vista alheia em bolsos, sacolas, na bolsa... em momentos mais ousados, cerro-as na palma das mãos, como se ela pudesse absorvê-las e assim aliviar minha abstinência, sem necessariamente ceder. Escondo a Voz de todos,

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Fico imaginando, por vezes, o texto de quem primeiro escreveu; aquelas poucas e parcas palavras espaçadas miudamente entre as intenções, desejosas de expressar algo que ainda não fora inventado. Pois tudo que escrevo tem aquele sumo antigo, que sai de outras palavras, de composições alheias.. aquele leve toque de baunilha floral, que só podia vir mesmo do campo. Não sei escrever sozinha. Os dias

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Viajar é maravilhoso, mesmo quando muita coisa não dá totalmente certo. Percebi isso ontem, ao receber a seguinte mensagem de minha amiga: Meninas! Hoje tava no meu espanhol e a profe perguntou se alguém já tinha tido algum problema durante uma viagem.... Coitada, não deveria ter feito essa pergunta... passei o resto da aula contando nossa incrível aventura por Madrid!! 1- Ao chegarmos na

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Essa boca que não mais te beija ignora tudo que percorri Ainda tem os mesmos instintos, ainda te deseja, ainda te sorri. Contradiz tudo que quero, perto dos outros me trapaceia Exibe, tal qual voraz sereia, a mesma voz de manso melro. De face em face, perco a tua, em todo canto vejo a saída. Mas a brisa pelas brânquias se insinua Corta ríspida a mente, que, ao fim anuída, As lágrimas por

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"Sempre acreditei que parte de nosso problema em resolver as questões raciais na América vem de nossa inabilidade em nomear apropriadamente o que somos. Tirando os ocasionais Johnny e Edgar Winter, não existem pessoas brancas. Qualquer criança com uma caixa de lápis de cor pode lhe dizer que as pessoas brancas são, na verdade, bege. As mais doentes são acinzentadas. Seguindo essa lógica dos lápis

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E para quem achava que seria fácil, não, não é, ninguém realmente prometeu que o seria. Mas as linhas puxam para outro lado, a mínima espessura deixando suas marcas na pele. E ceder ao impulso natural, à tendência que surge de dentro, é uma missão tão difícil quanto não abrir mão de nada. Por mais que tudo possa ir a todos os lugares dentro de algumas condições, é fato cristalino que não se

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O período de férias tem um fator de utilidade essencial, pois é quando você consegue se desligar do mundo por inteiro para conseguir repensá-lo com cuidado. E, ao ficar sozinha por muito tempo em terras estranhas, não há como evitar o sentimento de solidão e estranheza. Por isso, pode-se imaginar qual foi meu contentamento ao receber a seguinte mensagem, de um estimado amigo: "(...) ultimamente

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Ela plugou os fones de ouvido no notebook. Estava no ritmo de música, mas mesmo assim não perdia a besta educação de não incomodar os outros o máximo possível, ainda que esses outros a incomodassem. Havia tido um dia cheio, cansativo, e agora precisava descansar. Lembrou do latte que tomara no outro dia com as amigas, em como fora divertido perder-se junto de quem se gosta. Não era fácil, ela

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Greg queria um cachorro. Pedira a sua mãe, e ela lhe respondera em tom ríspido, "Cachorros tomam tempo; vá estudar." Assim, cresceu isolado do contentamento que um bichano lhe traria, das descobertas e alegrias que invejava em seus colegas de classe. Não sabia o que era estar sozinho e ter companhia mesmo assim. Desconhecia as emoções trazidas pelo amor, ele, que não amava ninguém. Curtiu a

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Lia-se na placa, escritório de advocacia. Era o que ela recordava dele. Da vida anterior, de seus sonhos, fora isso que ficara. Agora ele se tinha formado, não trabalhava mais com o pai; montara seu próprio escritório. Claro, ainda ficava no mesmo local, afinal era perto de onde morava também. Perto de todas aquelas mansões de marfim, cheias de piscinas e campos de futebol. Ela tocou a campainha,

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Quando cansa, o corpo cansa, tudo cansa, cansa mais de não girar. O cansaço treme e faz o que nunca mais irei sonhar. Quantos planos, vãos enganos, ao ralo guiaram por tanto cansar. A noite chega, traz a vida e uma vontade de gritar. Passos ora grandes, cidades maravilhosas e tudo o mais que podia entrar. Agora tudo é náusea, o cheiro que faz vomitar. Se pudesse, lhe diria, mas o tempo está a se

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eu achoque acho,porque acho,mas achosem saber que achoque é tão verdade,que te amo.

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Bola treze, vai na bola treze. A sinuca nunca fora sua maior paixão, embora envolver-se em problemas (mais do que sair de tais) fosse sua especialidade. Como havia criado confusões. E quase sempre não fez nada para resolvê-las, afinal, qual a graça de um circo se não estiver pegando fogo? Ainda que do fogo tivesse certo medo, a mão do rapaz é que tampava sua bebida flamejante, que em goles

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Poetry, surge and nausea,poetry, suicidal song,poetry, that restartsfrom another world, in another life.You left us hungrier,poetry, strange food,if no bread equals you:the fly swallows the spider.Poetry, under the principlesand the vague gifts from the universe:in your incestuous lap,the beautiful cancer of verse.Blue, in flames, the telluriumreinstates the poet's essence,and what is lost is

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What wants the angel? to call her.What wants the soul? to be lost.To be lost in harsh guyanasto never again find itself.What wants the voice? to bewitch him.What wants the ear? to soak itselfin blasphemous screamstill it rests stunned.What wants the cloud? to kidnap him.What wants the body? to solve itself,to efface life's memoryand all that is memory.What wants the passion? to stop him.What

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The tooth bites the poisoned fruitthe fruit bites the poisoned tooththe poison bites the fruit and bites the tooththe tooth, biting itself, discovers nowthe toothsome pulp out of nothing.(Carlos Drummond de Andrade, "Descoberta" - translated by Adriana F. M. Oliveira)This is a poem by Carlos Drummond de Andrade (1902-1987), the most influential Brazilian poet of the 20th century. He was born in

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Como é difícil amar um homem! Ao acordar, a falta do abraço, do rosto cansado, da pele áspera e tão, mas tão macia. Tudo me faz delirar. Toca uma música em algum lugar, vejo um filme, passa uma cena na televisão. Leio teu livro. E esse amor estranho me faz querer dividir tudo. Tudo o que antes, ah, antes era só meu. E fico confusa, sem saber o que fazer, como não ser chata ou irritante, ausente

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Se tudo está bem, não há nada bem.E as saudades? Onde vai a garota colocá-las, agora que sua mala já está cheia de roupas e outras bobagens?Vou te levar comigo.

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Há um clima geral de amizade por aqui. Mas não se encaixa. Querem o amor instantâneo, sem esforços. Desculpem-me, mas isso é muito enjoado, tais escolhas são a dedo. Avalia-se a longo prazo, pondera-se seus lados positivos, suas gentilezas e sorrisos. E, apesar de não ser competição, vence a mais digna. Não quero perder tempo com frivolidades. Gosto de idéias, de pessoas com idéias, da vontade e

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Tem tanta coisa. Tanta hipocrisia. Diferentes. Já tinha-me acostumado a um tipo; cansada dele, o perdi acidentalmente. E aí era felicidade, alegria, mais alegria que felicidade pela possibilidade de uns poucos (ah, se soubesse) meses sem teatro. E esse redemoinho me joga de novo em um tufão delas, das gordas, das chatas, das intoleráveis. Refinei-me com a idéia de não existirem mais. Agora,

Dri F.M.O.http://www.blogger.com/profile/09221231158452226740noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7361890609250004430.post-7172221492112177252008-10-19T23:55:00.000-02:002008-10-19T23:57:15.402-02:00

Sinto que o dia tarda a acabar. As horas se esticam, os minutos grudam em mim vagarosos, pesados. O que é o tempo sem ti? Uma linha infinita, brilhante, muito brilhante, ofuscante. Uma linha sem meu ponto final. Não há graça no raiar do dia se ele não prenuncia teu sorriso. Vejo teu nome por todos os lados. As letras dançam, gozando de mim. Cruzo esquinas erradas, perco o rumo. Tudo tenho vontade

Dri F.M.O.http://www.blogger.com/profile/09221231158452226740noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7361890609250004430.post-88432838746159081942008-08-24T09:38:00.003-03:002009-03-23T00:51:38.877-03:00

Ventava, mas seus cabelos não se mexiam. Ela estava sozinha, única passageira para Zona Sul, meia-noite de sábado. Talvez Zona Sul fosse mais baladeira, ficasse até mais tarde pelas ruas. Ou o contrário, não se desse ao luxo de sair até tais horas. Mas aqui, do outro lado, Zona Norte, havia mais. Três pessoas estranhas sentadas, uma família com traços indígeno-paraibanos, uma mulher estafada e

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Tic.Tac.

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Hoje, tu já não contas histórias da corte,Hoje, tu já não indagas sobre mim.Sabes que sou tua. E o que antes era flerte,Virou uma paixão a maquiar-se no camarim.Fica mais forte quando sai desnudaAo palco, ao céu de estrelas acima do carro.Nada sonhas, e, sempre que te agarro,Tudo me traz o desejo, ainda que me iludas.Quando o medo junto a mim se intervém,Vives pela vontade de me veres bemAinda

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Todos aqui são normais. Só você fica assim, amarelada, estranha. O que acontece? Tenho certeza de que não é assim com os outros. Então por que ser assim comigo? Não te quero mal, lembra o sapo? Ele dizia que te quero bem! Lembra a lista? Dizia que você me quer bem também. Talvez a culpa seja daquele ano que nunca terminou, que eu interrompi. Assumo que a culpa foi minha. Mas não posso dizer que

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Droga, eu a vejo. Branca, inocente, indecente! Pedindo-me, por favor, para que eu a rasgue, eu a risque, eu a rompa. Não posso fazer isso agora. Ou quem sabe possa apenas até pouco tempo. Imoral é ilegal, dá cadeia? Faço cálculos sobre o máximo de imoralidade com o qual se pode viver, mas são todos mentais, não me arrisco a me atrever. E preciso dela. Não me atrevo, e preciso dela. Números tão

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Era uma tarde chuvosa, bonita. Asas coloridas borboleteavam por reflexos rubros do líquido que escorria pelo metal. O sol ardia na fétida fumaça esmeralda que fumegava no bueiro, e a caneta testemunhava o sushi do outro lado do mundo, o desfile em Milão, a casa de massagens tailandesa, o pianista grego e as crianças no jardim-porão austríaco. O sino, por sua vez, igrejava a tensão da noite que

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Não me leve a malMe leve à toa pela última vezA um quiosque, ao planetárioAo cais do porto, ao paçoO meu coração, meu coraçãoMeu coração parece que perde um pedaço, mas nãoMe leve a sérioPassou este verãoOutros passarãoEu passoNão se atire do terraço, não arranque minha cabeçaDa sua cortiçaNão beba muita cachaça, não se esqueça depressa de mim, sim?Pense como eu vim de leveMachuquei você de leveE

Dri F.M.O.http://www.blogger.com/profile/09221231158452226740noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7361890609250004430.post-57504708634222486882008-04-06T05:42:00.000-03:002008-04-06T05:44:00.034-03:00

Num espaço pequeno, tantas pessoas se esbarram.Deixo-o para depois a ele voltar.Sei que faz parte do meu futuro, apesar de estar no meu presente.E no meu futuro, presente será, que coisa.E meu presente, que futuro tem?O mais belo do mundo, apresentado num tempo que não tem espaço, não tem hora, não tem cor.Junta tudo e faz disso meu medo, minha aflição, meu desprivilégio.O que tenho a dar?Que

Dri F.M.O.http://www.blogger.com/profile/09221231158452226740noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7361890609250004430.post-71511505894565025552008-03-18T00:10:00.004-03:002009-03-23T00:50:44.874-03:00

Dizem por aí que a vida da gente precisa de alguém. Aquele especial que vai trazer as verdadeiras felicidades e os mais improváveis prazeres. Nunca acreditei nisso. Desde pequena, sempre quis viver por mim mesma. Tive meus casos, é claro, mas, ainda assim, não esperava muito deles. O que importava era o momento, e sempre foi assim. Tinha horrores à idéia do príncipe que me levaria ao seu castelo

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Sinto muito por você. Quando vejo seus sorrisos, logo eles me trazem aquelas tardes no quintal de casa, as brincadeiras, os planos, as conversas de madrugada. Você era interessante, conseguia se dar bem em quase tudo sem muita ajuda, atraente. Tinha tudo o que queria. Mas passa rápido por meus pensamentos a época das primeiras saídas e descobertas, e dá lugar aos desencontros. Talvez porque na

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Adultos são tão infantis quanto seus sonhos os permitem ser.Jovens são tão maduros quanto lhes ditam suas experiências.Escritores são tão estranhos quanto reais.

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Prezado Veículo,Conhecedor de vosso caráter particularmente público, venho por meio desta expressar minha profunda indignação ao fato ocorrido ontem, mais precisamente à metade do dia intitulado o oitavo do terceiro mês de nosso calendário finalmente gregoriano - finalmente, pois era inadmissível ter de esperar mais 400 anos para deixar Julius de lado. Enfim, triste me é perceber o quão distante

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Um único fio é capaz de se enrolar quantas vezes? De dar quantas voltas, de se ajeitar em quantas maneiras? Há de se arrumar um jeito de contá-las! Escrevê-las, catalogá-las, politizá-las. Polemizá-las. Pelomenisá-las. De que é feito um fio? As saliências da sacarose muitas vezes não batem com as do amido, então que fazer? Um rato ainda é um rato, se perde seus dedos. É ainda melhor que muitos

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A modernidade tem várias cores. Cada cor, uma palavra, cada palavra, mil dizeres. Cada um pendurado em uma letra. Não são mil letras, mas as palavras dão conta do recado. Sim, na maioria das vezes. Nas outras, talvez maioria também - há controvérsias e o IBGE ainda não divulgou seu parecer oficial, o corpo se encarrega do recado. Geralmente, os olhos. Mas a boca também ajuda. Quase ninguém repara

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Fácil como se perder na escuridão prateada dos La Paloma que não voltam mais. Que, aliás, não deveriam mesmo voltar. Que nem chegaram ainda. Pudera, alguém apertou o pause. E estava bem na metade! Que nostálgico, lembrou-me agora já ter dito em algum lugar sobre a alegria de histórias sem final. Infinitas. Completáveis, escrevíveis e o escambau. Delícia. Pois é, fácil assim. Não deveria, mas e aí

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-Ele é mesmo bom, né?-Demais!-E ainda por cima, é um gato!-Ah, você acha? Eu prefiro o outro.. Ainda mais assim, de seminarista. Fica um charme. Mas ele anda tão magrelo!-Impressão.. Olha aqueles bíceps!-E as pernas de saracura..-Ah, vai me dizer que dispensava um homem desses?-Aí também não, né. Mas é que eu não caço faz dias..-(meses)-O quê?-Nada, já viu como essa cortina é bem mais bonita que

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Ontem me contaram da menina serpente. Vivia distraída e um dia se picou. Verteu ralo sangue pelos olhos. Deu gritos roucos por ar e ajuda. Embebedou-se com a luz das estrelas. E, como a dor não passasse, mordeu-se. Mordeu-se no intuito de acelerar a morte, acabar com sua vida dolorosa e ridícula. Já se conformara, aliás, já até entendera: o mundo, sem ela, continuaria o mesmo. Opa. Então, com ela

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O chinelo arrastando pela casa. A mãe e a vó no fogão, cuidando para que o frango fosse pontual e saboroso. O lustre da sala meio torto, meio pendido, cheio de mosquitos mortos. Os dois irmãos mais velhos discutindo a teoria de Einstein aplicada à corrida dos cavalos na televisão. O tapete enrugado, moído por tantas pisadelas descuidadas. O avô com seus jornais, contando ao filho, talvez pela

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Preciso urgente de uma pílula. A tal. Injetora de ânimo e coragem - vigor. Mas ela não existe, não aqui perto de casa. Os homens a proíbem. Espera. Talvez não seja essa pílula. Eu quero aquela outra. A de fórmula indecifrada. Será que há uma conspiração a esconder-lhe a receita? Decidi. Vou a Pasárgada. Pedirei ao rei, ele me há de prover com um estoque decente. Ei! Por favor! Preciso do telefone

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Quantas convicções perto de anos tão baratos! Seus últimos foram, realmente, fáceis. Nada de trabalho duro, de guerras nucleares no quintal de casa, de desnutrição. Beleza? Era com ela. A sedução era seu ataque mais eficaz: arrebatava dos homens nas rodovias, engravatados e alienados, às pedras enfeitadas por passarinhos descuidados. Conquistava a última batata-frita, encantava o namorado da

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Há uma teoria, não muito difundida, de que a Lua exerceria papel fundamental na maré dos olhos. Não, os olhos de ressaca são outra metáfora. Voltemos a nossa. O mito dos lobisomens traz exatamente a tal protagonista: Lua Cheia. Imagino o que os antigos pensavam quando a viam, geométrica, no céu. Porventura representasse ela o mesmo Sol que dourava suas peles durante o dia. Afinal, não é fácil

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Calma como a água, a doçura da menina era prazeirar os gatinhos da vizinha. E olha que não eram poucos. Malhadinho, Pintado, Cruzinha, Ferro-Céu, Xantonila e Melcreme. Meia-dúzias, eram eles que, em seus miados pelos arredores, arco-irisavam lojas e padarias, bancos, magazines, carrinhos de lanche. Todo dia, enfileiravam-se sobre o muro verde recoberto de heras, e saiam à caça de diversão. Mas

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Rubras são as noites em que me divertiste. Tua fala primorosa, ao pé do ouvido, nunca deixou vestígios de sua intenção primeva, singrar os mares poéticos em um ardil sagaz para chegar a minha imaginação.**Aranzéis? Não, meu arquiteto do humor não se dá a esse luxo. Tece contos fantásticos e ilustra, sem cotejo, meus mais fiéis sonhos. Cria mundos onde a vida copiaria, facilmente, a arte. E diz

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E não é que ele despertou nela o desejo de mais um dia?Ele, o homem das contradições. Tanto dizquesim-dizquenão, talvez fosse mesmo pra deixá-la entusiasmada. Correu com o café, passou-lhe a geléia. Um sorriso lambuzado veio em agradecimento. Como era bom observá-lo ali, escondido pelas folhas do jornal molhado! Uma maçã distraída mergulhava em sua boca. E esta repassava as últimas horas: as

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Certos nomes, de tão antigos, têm muitas histórias para contar. Essa é apenas uma, dos vários Josés. Na idade em que só usava calças para ir à missa, nosso José teve sua primeira namorada: a locomotiva elétrica que ganhara do pai no Natal. Seu João ficaria três meses sem a marmita na obra, mas conseguira a alegria do filho. Nada lhe dava mais prazer do que se sentar, à noitinha, ao lado das mãos

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Minha batina já está desbotada por cinco anos de profissão. Uma carreira empoeirada, se me permitem dizer. Mas meus grandes mestres - os terrenos - me ensinaram prestimosidades que duram por toda uma vida; confiar, por exemplo. Servos da ilusão e da matéria, nós, homens, temos a inegável pretensão de sermos melhores que o próximo. E, partindo dessa premissa, torna-se missão dificultosa acreditar

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